7 - 18 - 32 - 40 - 58 - 74 - 82 - BINGO!

7
JOGUE OS DADOS:
Homem ou Mulher? Menina.
Laços de fita, bonecas e bonbons.
Mademoiselle, teclas brancas e pretas...
Não, você não pode brincar na chuva!
Largue este gato imundo agora mesmo.

18
JOGUE OS DADOS:
Avance uma casa: você se casou.
Fraldas, bonecas e bonbons.
Vamos curar esse umbigo com pó de café.
Cuidado, o seu bolo está queimando!
Esteja sempre arrumada quando seu marido chegar.

32
JOGUE OS DADOS:
Retroceda uma casa: seu marido tem uma amante.
Lenços, chás e bonbons.
Vamos guardar essa carta da vizinha.
Cuidado, seu menino está queimando!
Esteja sempre acordada quando seu marido chegar.

40
JOGUE OS DADOS:
Avance três netos: suas filhas também estão no jogo.
Mais fraldas, bonecas e bombons.
Vamos aprender ponto-cruz?
Sua vela está queimando.
Esteja sempre ocupada quando seu marido chegar.

58
JOGUE OS DADOS:
Aguarde sua vez: você ficou viúva.
Nojo, rosário e bombons.
Vamos rasgar aquela carta da vizinha.
Veja, seu ponto-cruz está perfeito.
Seu marido não vai mais chegar.

74
JOGUE OS DADOS:
Retroceda trinta casas: você está senil.
Laços geriátricos, fraldas de vizinha e bombons.
Vamos tocar os gatos pretos e brancos?
Veja, seu ponto-cruz está queimando na chuva.
Esteja sempre radiante quando Seu Morte chegar.

82
JOGUE OS DADOS:
Homem ou Mulher? Cadáver.
Mortalha, rosário e
Não há bombons, ou gatos, ou maridos.
Há quem não esteja queimando?
Sim, você pode brincar na chuva e leve seus dados imundos com você.

a mulher é uma construção

Angélica Freitas

a mulher é uma construção
deve ser

a mulher basicamente é pra ser
um conjunto habitacional
tudo igual
tudo rebocado
só muda a cor

particularmente sou uma mulher
de tijolos à vista
nas reuniões sociais tendo a ser
a mais mal vestida

digo que sou jornalista

(a mulher é uma construção
com buracos demais

vaza

a revista nova é o ministério dos assuntos cloacais
perdão
não se fala em merda na revista nova)

você é mulher
e se de repente acorda binária e azul

e passa o dia ligando e desligando a luz?
(você gosta de ser brasileira?
de se chamar virginia woolf?)

a mulher é uma construção
maquiagem é camuflagem

toda mulher tem um amigo gay
como é bom ter amigos

todos os amigos têm um amigo gay
que tem uma mulher
que o chama de fred astaire

neste ponto, já é tarde
as psicólogas do café freud
se olham e sorriem

nada vai mudar -

nada nunca vai mudar -

a mulher é uma construção

de "Um Útero é do Tamanho de Um Punho", 

Cosac Naify, 2012

Salsão do Exílio

Minha terra tem palmeiras,
Onde só dá maracujá.
Os cupins que aqui vicejam,
Não se dão com o Tamanduá.

Nosso mé tem mais licores,
Nossos políticos têm mais cores.
Nossas contas têm mais IR,
Nossa BR, mais horrores.

Em cismar, sozinha, à noite
Me perdi do Marquês de Pira Já.
Minha terra tem algibeiras,
Onde se penduram os marajás.

Não permita deos que eu morra,
Inri Cristo Universal Saravá!
Na esquina da Augusta,
Diga ao povo que Fico em Itajubá.
Moro em Jaçanã,
Mas não vou lhe assaltá!

Notícias do Mundo

Uma semana antes do Halloween, o prefeito de uma cidadezinha no sul da França proibiu que os jovens usassem fantasias ou maquiagens de palhaço. Aparentemente, os adolescentes em todo o país adquiriram o hábito de assustarem e até espancarem transeuntes travestidos com a indumentária. Acho que Anthony Burgess teria achado essa notícia muito interessante. Talvez até processem alguns palhaços por incentivar atos de vandalismo. Entretanto, já vejo até a tese da defesa... uma palhaçada francesa.

http://www.bbc.com/news/world-europe-29846291

No interior da Índia ocorreu o casamento de dois macacos. Eram macho e fêmea, se é que isso ainda importa para alguém nos dias de hoje. E nem foi o primeiro. Aparentemente, a moda pode pegar. Houve uma festança depois da celebração. Os noivos estavam, como em um casamento qualquer, algemados.

http://www.bbc.com/news/world-asia-india-29892502

No lugar mais sensacional do mundo, o Japão, mais especificamente na cidade de Nara, uma versão das ideias visionárias de Fellini se concretizou quando dez monges (muito gatos) budistas desfilaram para uma seleta platéia de histéricas fashionistas japonesas, que, depois da emoção, passaram o resto do fim de semana em retiro espiritual em Paris.

http://www.bbc.com/news/blogs-news-from-elsewhere-29885061

Na Nova Zelândia (o lugar com o nome mais sem noção de todos) foram leiloadas duas importantes obras do bookmaker inglês Ken Talbot. Nunca ouviu falar? Ninguém ouviu. Só que Talbot conseguiu a proeza de falsificar as famosas e mundialmente falsificações de Elmyr de Hory, a ponto de quase enganar os especialistas no falsificador. O detalhe que merece menos atenção são as já distantes obras originais, "Em Giverny" e "Na Floresta" ambas de Monet. Os três pintores foram convidados para o evento, mas infelizmente Monet não pode comparecer.

http://www.bbc.com/news/blogs-news-from-elsewhere-29878832

Se é pra casar, que seja na China. Recentemente, onze pessoas foram presas acusadas de desenterrar corpos de mulheres recém sepultadas para realizar o que os chineses chamam de "casamento fantasma". Essa modalidade muito antiga, mas proibida hoje, se resume a desenterrar uma noiva para algum homem que tenha morrido solteiro e voltar a sepultá-la ao lado do marido-cadáver. Isso garante que o bonitão não passe a eternidade na solidão. Como eu disse, se é pra casar, que seja morta.

http://www.bbc.com/news/blogs-news-from-elsewhere-29847477

A profissão do futuro, meu filho, é operador de raio laser. As funções exigem habilidades um lixeiro com PHD em engenharia. Se quiser subir na carreira, uma especialização em astrofísica é altamente importante. Passar o dia jogando video-game, lançando raios laser para limpar a atmosfera terrestre será uma atividade super lucrativa. Pode apostar, pois o que não vai faltar é lixo. Já são 20.000 objetos maiores que uma bola de futebol vagando pela órbita da terra. E qualquer um desses vinte mil pode colidir com um satélite a qualquer minuto e mandar para o beleléu as brilhantes funções do seu smartphone.

http://www.bbc.com/news/world-australia-29847830

E pra fechar com chave de ourina, o Timeco vai abrir cemitério em São Paulo, onde os futuros residentes podem escolher que o local de seus jazigos fiquem próximos dos de seus ídolos. Eu espero que a empresa ofereça a cláusula de cumprimento certo e imediato do contrato.

http://www.bbc.com/news/world-latin-america-29844654

Dialog(ic)o

L: Quando não vejo, não ouço, não falo. Queria existir apenas, sem necessidade de viver...

R: ...de um pouco mais que nada daquilo que esperava para si. Por isso, resolveu dar a volta...

L: ...atrair o cometa não foi fácil. Mas os campos gravitacionais funcionaram no final. Por pouco salvou-se a humanidade da devastação...

R: ...que se deu no coração da pequena flor que ela cuidava com muito amor...

L: ...mas o Amor não teria maiores responsabilidades. Eros, filho de Afrodite, tomou para si as dores humanas, mas em nada contribuiu para ajudar os homens. Sua cegueira só tornava as coisas mais difíceis...

R: ...mas para uma flor nada é impossível, basta um pouco de água e ar para começar tudo de novo...

L: ...novo é inédito, mas novamente é repetição. Não há nada de novo no novamente. Riu-se das incongruências do português...

R: ...que me falta para continuar a construir estas frases. não tarda e eu acho mais um palavrão. Será mesmo preciso? Quem sabe e vejo uma nova ideia...

L: ...não, não fazia ideia do que seria de sua vida. De nada adiantou o curso de filosofia, mas um aborto era algo muito sério mesmo. Melhor não contar a ninguém...

R: ...depois de comer mais uma cordinha importante, Audrey olhou para mim e falou "ninguém joga do meu jeito"!


(Brincadeirinha a quatro mãos - apesar de usarmos só duas - e duas vendas)

"A Nível de Masp"

Abaixo do nível do MASP tem crack
Acima do nível do MASP tem arte
mas no meio do vão tem samba
no meio do vão…

Cabe a menina que dança descalça
Cabe um pandeiro e uma mala sem alça
Cabe a morena que toca tambor
A madame e o poodle e o pouco pudor
Cabe a velhinha que transa maconha
O uruguaio que toca zamponha
Cabe o michê, o padre, o pastor
Cabe o amor e o seu Doutor

À nível de vão…
Cabe Degas, Manet e Matisse
Doctor Who, Kandinski
E quem disse que não cabe Picasso, Escobar e Neruda
O hippie e o epóxi
A teta e os truta
Cabe o coxinha maroto
O quadradinho de 8
O manifesto do destro canhoto
Democracia é dislexia

Gênio é o cara que inventou o lacrimogênio é o cara que inventou...
Soque não, seu doutor!!

(música de 1/2 dúzia de 3 ou 4)

https://www.youtube.com/watch?v=sw6fQ1mBiUY

Para B, mesmo que eu não queira

"Eros de novo - o solta-membros - me agita,

  Doce-amarga inelutável criatura"               

 - Safo, Fragmento 130

(trad. Giuliana Ragusa)

Da caça - me esqueço
Ó Arco,
quero de novo arfar em veloz
(...) perseguição

Da presa, me solto
Para sempre seria uma virgem

[    ] caçadora, fui flechada

Abatida, deu-se o deus
por vingado

Atingiu-me como cerva
Serva, tornei-me deusa

Eros de novo [    ]

Safo

Eros
[       ] Love
Lolita
           (...)  Loleros
Lero-leros                       Boleros

Nota do autor

"Fui tradutor durante toda a minha vida adulta e considero a tradução o maior problema e o maior desafio da literatura. A 'outra' língua para a qual a obra do autor deve ser vertida não tolera obscuridade, trocadilhos, falsos brilhos linguísticos. Ensina o autor a tratar dos fatos ao invés de sua interpretação e a deixar que os acontecimentos falem por si. A 'outra' língua é muitas vezes o espelho em que temos a oportunidade de nos ver refletidos com todas as nossas imperfeições e, se possível, de corrigir algumas de nossas falhas".

Isaac Bashevis Singer

Visconde

Fosse eu um visconde, assim iniciaria essa missiva:

Ah Senhora de meu Destino,
Quantos o Amor faz padecer!
E eu que, nem morto,
Dele posso me desfazer!

Tal sorumbática Verdade,
Ser a Morte tão solitária companhia,
Jamais se me havia vislumbrado
Nem na hora mais negra da Noite Vazia.

Mas não sou visconde verdadeiro ou sequer sou “de verdade”. Então como me atreveria a cantar trovas de amor e elegias a damas de amor inalcançável ? Não que tal dama não exista, ela sim existe. Vós, Marquesa, existis com todos os méritos e prerrogativas dos vivos. Já eu, eu estou morto. Ou nunca cheguei a viver, se ouvirmos os puristas.

Vivi. Para o cânone literário, para os tratados e os textos clássicos. Me agarrei a eles como o náufrago ao tronco... mas não, não posso me comparar a Crusoé, bem entendido que seria mais uma canhestra caricatura de Quixote, este sim, uma grande caricatura. Veja que ensimesmada figura tenho sido ou fui. E tal qual o cavaleiro da triste figura, mesmo sendo um homem de livros, presenciei as mais excitantes aventuras. Combati piratas e bandidos, me perdi no Palácio de Minos fugindo de seu monstruoso morador. Conheci Platão e Aristóteles, pelo amor dos deuses! Mas nenhuma dessas aventuras se qualifica como a verdadeira grande aventura - o amor.

Sendo um tanto quanto dantesco, pujante Marquesa, devo dizer-vos que nem os mais sublimes versos nem a mais refinada prosa podem consolar-me neste limbo onde me encontro. Somente vossa presença poderia me restituir a não-existência. Entretanto, aqui estou, como o mais miserável dos pecadores, prestes a adentrar os círculos do inferno e sem um Virgílio sequer para me guiar! E mesmo que houvesse um poeta para mim, certamente eu não seria tão afortunado que vossa excelência consentisse em ser minha Beatriz, aquela a abrir os portões celestiais para a triunfante entrada deste ser vegetal.

Sei que vosso sapiente coração não me daria permissão ou remissão. De que valem agora os falsos títulos nobiliárquicos? E os imensos e longuíssimos livros que me soterraram? Tudo o que este verme das letras sempre quis, mas nunca teve a coragem de mostrar foi o desejo de se libertar, um desejo endereçado a vossa pessoa.

A morte não é castigo, pois morto já era. Apenas repito-me. A pena deste purgatório é não poder vê-la com estes fracos olhos; é não mais poder estar presente quando a famosa torneira de asneiras se abre e a Senhora ilumina o mundo com toda a sua verve corajosa e a todos espanta com as mais brilhantes declarações. É não mais ouvir de sua graciosa boca costurada em cetim: “onde está aquele pedaço de espiga velha?”, tão fidedigna exaltação que me faltam palavras para respondê-la.

Mas, palavras tivesse, célebre Boneca, seriam em vosso louvor. Só peço aos deuses que minha ausência seja em algum momento notada por vossa onisciente sabedoria e que, louvada seja, mande por mim procurar neste cocho velho e mal cheiroso, onde um estúpido ruminante tem digerido meu frágil corpo. Caso contrário, fico aqui a desejar ter vivido.

A Bicicleta

O menino queria voltar para casa e precisava da bicicleta da loirinha para isso. Mas a bicicleta não estava muito boa da cabeça, pois já estava bem velhinha. Seus pneus já tinham perdido os cabelos e os dentes da roda já não funcionavam bem. Mesmo assim, ela sabia o quanto era importante para o rapazinho voltar ao seu planeta. Ela ouvia todo o tempo ele dizer “é tê minha casa”. Tinha pena do coitadinho desse menino. Tão feiinho, pensava, deviam ter expulsado ele de casa, talvez até porque ele fosse feiinho mesmo. Compadeceu-se dele. Não estava boa da cabeça, mas isso não queria dizer que gostasse de injustiças. O outro garoto, o irmão da loirinha, o 'seu' garoto já nem sabia mais o que era andar de bicicleta, só pensava em patins e skate, mas não agora. Agora, eles precisavam dela para ajudar o rapazinho.
Quem sabe ela não realizaria seu grande sonho, o de voar? Quem sabe o disco voador não levava ela também? Era uma ótima ideia, ver outros planetas, a via láctea, o Harley. Será que ele a deixaria correr em sua calda? Já não estava mais ligando pra ficar nesse mundo mesmo. Quando se é velho, ninguém mais presta atenção em você. Parece até que é um inútil de um maluco.
Colocaram o é tê em sua cestinha e o seu menino pedalou, pedalou e pedalou. Foi tanta pedalação que a velha bicicleta começou a voar. As outras bicicletas que os acompanhavam também deram um grande salto em direção à lua, mas não conseguiram.
Apenas eu estou voando, pensou, e de repente, a lua saiu do lugar para lhe dar passagem. O seu menino e o é tê já não estavam mais com ela. Seus velhos pneus agora não eram mais de borracha, eram feitos de pó de estrelas e ela não era mais uma velha bicicleta da terra. Era uma cadeira de rodas, uma cadeira com lindas rodas de poeira do universo e era ela mesma um cometa, um cometa que carregava uma galáxia supernova em seu colo e viajava à velocidade de deus em direção a um lugar muito escuro, um lugar que puxava toda luz como o bueiro puxa a água da chuva.
Ela entendeu o que estava acontecendo e percebeu que também ela estava indo para lá, para esse lugar onde as luzes já usadas ficam tão juntas, mas tão juntinhas que acabam virando um só pontinho bem pequenininho. A velha bicicleta ficou muito feliz porque viu que ela ia virar luzinha.

Crianças Voláteis

Essas crianças voláteis.
Meus vampirinhos de gás.
Como não amá-los?
Como não se cansar deles?
Parlando na língua do p,
Parecem pantamas pantoches.

Se o carrossel está bom,

- "Vamos para o escorregador!"
Escorregador, só mais tarde,
- "Vamos andar de trenzinho!"
A brincadeira de roda é a melhor,
Mas não completa o álbum.
É preciso saltar o balanço,
rodar a pipa e empinar o peão.
O que desejam tais anjos?
O que desejam esses anjinhos?
Virar fumacinha e sobrevoar.
as coisas doídas e feias.

Cometa Cometa by O Padre dos Balões

https://www.youtube.com/watch?v=zzy_1bE76L4

Tropa do Moço

Tu tá maluco vai mexer com um cara desses
É brabo bigode grosso, moleque do tipo sheik
Tu tá maluco vai mexer com um cara desses
É brabo bigode grosso, moleque do tipo sheik
Quem vem de frente é a tropa do moço
Com o cabelo disfarçado
O bigode fino e o bigode grosso
Eu sou falcão do morro
Também sou ratão na pista
Toda Penélope Charmosa quer um Dick Vigarista
Igual ao boticário acho que tu se resume
Aqui a firma tá forte nos vamos lançar perfume
De Land Rover ou então de Sonata
Elas gritam e entram em pânico
Quando o nosso bloco passa
Perseverança para mim significa
Se levantar do zero e hoje se tornar o pica
E os recalcado fala mal e faz pirraça
Mas se tenho bala aparece
Nos amarra e a fumaça
Mas pode vim porque o ritmo é nervoso
Atividade meninas tá chegando o perigoso


DJ Vitinho

Funny Play

You know, I just realized we're at different stages of this game.

To be more accurate, we are not even playing the same game.

I guess I started with The Sims and you are Mr. Pac Man.

So, you see, even the plataform...

Maybe games aren't a good metaphor for what we've being doing.

So, let's say, we're are staging an opera.

I'm probably singing Carmen's L'amour

and you are tunning in Le Nozze de Figaro.

No, let's be fare to Mozart! 

You don't deserve the benefit of the buffa.

No doubt, you are Pasha Selim. 

You'll have a good ending and keep your harem...

But no aria for you in the whole play, just a secundary role

As in your Atari Way of Life. You'll get all fruits 

and scape all ghosts. Very sophisticated indeed.

I'd like to say "at least, I had fun", but I didn't.

I had hopes but this was my fault, right?

You see, I came with this defective natural good faith.

Although my games are not as free as yours,

They are at least honest. Anyone deserves clean rules

and I don't play dirty. See no point in doing so.

What I would like to play someday?

Fair Play it would be the name of the game.

And now, that I am in the field,

I have no intention of leaving. 

I just have to find another player, another baritono.

Someone inclined to dance a pas des deux insted of a passo doble.

I'm already stretching. Good luck to you. I don't need it.